La
humanidad
se forja en la lucha y,
para su mayor desgracia,
sólo se encuentra en la muerte
rodeada y sumergida entre misterios.
Con el espíritu resquebrajado se encorva,
se alabea y abarquilla en los tiempos de infortunio.
Con denuedo se hunde el alma en el légamo de estos días.
Los pulmones empollan huevos de una infección vírica, mortal.
Al final del trayecto no sabemos si descansar o
dormir,
en este delirio permanente que depura los mil errores
y los actos generosos que hicimos por misericordia.
Sólo los puros de pensamiento tendrán reposo
entre el polvo sombrío del fuego y la tierra.
Los que no se atrevieron a pensar nada,
los que sienten el canto de las piedras,
los que no respiraron con arrogancia,
los conformes con las nubes y el sol,
para éstos habrá el confort del olvido.
A mí me espera una flameante lengua
que agitará mi alma en un tobogán diabólico,
por escribir sobre el barro estos versos, envenenados
de dolor y osadía.
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