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viernes, 19 de julio de 2013

Volar



Inquieto, el estornino perdió las alas, la cola,
vivamente, su cáliz respiró el piélago de tus ojos.
En esta noche, alguien desvela mis lejanos recuerdos.

La lluvia se desploma como niebla en el televisor, lluvia
que miro sentado en un sofá y sin pestañas en los ojos.
Con la cabeza inclinada 89 grados sobre los hombros,
la mirada bizqueante y extraviada entre mil desiertos,
gimo apenado de haber vivido entre indiferentes.
Con sosiego describo el movimiento de la brisa.
Lecho de lluvia ácida que calienta la tierra
donde se disuelven los pensamientos.

¡Tan silenciosamente!

En este universo,
confusos eternos,
depositan semillas
de una próspera raza.
Son hombres sin frontera
que cantan himnos de noche,
así degustan el placer de no sentir nada,
sólo el aroma de las dulces emanaciones del olvido.

En solitario, brindan por la victoria con una copa de cicuta fermentada.

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